Autopsias sexuales.

Estaría bien que cada cinco años nos practicaran una de estas autopsias.
Que nos quedáramos muy quietos y alguien nos dijera qué  parte de nuestro cuerpo no había sido acariciada; cuántos besos habíamos recibido; si había sido más querido una mejilla o una ceja o una oreja o los labios.

Una autopsia en toda regla de nuestro sexo, pero con nosotros vivos, aunque inmóviles.
Imagina que alguien con tan sólo mirando nuestros dedos, supiese si habían tocado con pasión o simplemente con rutina. Si nuestros ojos habían sido mirados con deseo o nuestra lengua había conocido muchos congéneres.
Además, podríamos saber cuáles fueron nuestros mejores actos sexuales, al igual que un tronco cortado vemos cuándo soportó grandes lluvias o sequías.
Quizá a los diecisiete, a los treinta o a los cuarenta y siete. Quizá siempre en primavera o casi siempre cerca del mar.

La verbena

La agarró por la cintura justo cuando la orquesta se arrancaba con una lenta de Sabina.          

-¿Dónde has aprendido a bailar tan bien? -preguntó mirándolo a los ojos.

-Por ahí.

-Con unas y con otras.

-Igual que tú con unos y con otros -contraatacó- .¿O vas a decirme que aprendiste practicando delante de un espejo?

Ella echó la cabeza atrás y pestañeó con unas sonrisa perezosa.

-Dicen que los hombres que bailan bien son dinamita en la cama -comentó con una risita-. Porque saben llevar el ritmo como nadie.

-¿Cuánto has bebido, ojos de gata?  

-Solo un vodka con limón.