Autopsias sexuales.

Estaría bien que cada cinco años nos practicaran una de estas autopsias.
Que nos quedáramos muy quietos y alguien nos dijera qué  parte de nuestro cuerpo no había sido acariciada; cuántos besos habíamos recibido; si había sido más querido una mejilla o una ceja o una oreja o los labios.

Una autopsia en toda regla de nuestro sexo, pero con nosotros vivos, aunque inmóviles.
Imagina que alguien con tan sólo mirando nuestros dedos, supiese si habían tocado con pasión o simplemente con rutina. Si nuestros ojos habían sido mirados con deseo o nuestra lengua había conocido muchos congéneres.
Además, podríamos saber cuáles fueron nuestros mejores actos sexuales, al igual que un tronco cortado vemos cuándo soportó grandes lluvias o sequías.
Quizá a los diecisiete, a los treinta o a los cuarenta y siete. Quizá siempre en primavera o casi siempre cerca del mar.

La verbena

La agarró por la cintura justo cuando la orquesta se arrancaba con una lenta de Sabina.          

-¿Dónde has aprendido a bailar tan bien? -preguntó mirándolo a los ojos.

-Por ahí.

-Con unas y con otras.

-Igual que tú con unos y con otros -contraatacó- .¿O vas a decirme que aprendiste practicando delante de un espejo?

Ella echó la cabeza atrás y pestañeó con unas sonrisa perezosa.

-Dicen que los hombres que bailan bien son dinamita en la cama -comentó con una risita-. Porque saben llevar el ritmo como nadie.

-¿Cuánto has bebido, ojos de gata?  

-Solo un vodka con limón.

Capítulo 11

- Mírame -ordenó-. ¿Confías en mí?
- El vértigo es un miedo irracional -recitó de corrido para autoconvencerse.
- ¿Confías en mí?
- ¡Claro que confío en ti!
- ¿Crees que sería capaz de ponerte en peligro? -ella negó con la cabeza-. Quiero oírlo.
- No.
- Con nadie en el mundo estarás más segura que conmigo.

Por Lennon

Hace tiempo que no le dedico un pequeño espacio en el blog a alguien con quien comparto yogures y almohada.

 Lo quiero

y aunque no me entienda cuando se lo digo a gritos,

sé que sabe que lo quiero a morir.

Moscón

Lo sucedido la pasada noche fue algo parecido a esto:

- ¿ Y qué haces por aquí, morena?

- Yo muchas cosas, eres tú el que no tiene nada que hacer.

Cantar el bingo sin perder la línea

Quiero...
No quiero...

No quiero ser tan volátil.

No quiero...
Quiero...

Quiero ver los lunares que conocía.

Yo me bajo en Atocha

Aunque la noche delire como un pájaro en llamas,
aunque no dé a la gloria la Puerta de Alcalá,
aunque la maja desnuda cobre quince y la cama,
aunque la maja vestida sí se deje besar.

  

 Siempre hay un fuego que se enciende en Madrid.