Tenemos cicatrices en los lugares más insospechados como si fueran mapas secretos de nuestra historia personal, vestigios de viejas heridas.

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores
blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago
y cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco
con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Río abajo, lo veré

Sé que río abajo, lo veré

Me asomaré

Lo encontraré, libre ya por fin

Río abajo, esperará

Por mí, sólo por mí

Lo escucho allí, junto al ciprés tras la cascada sin final
sutil sonido que distante llama

¿He de ignorarlo por un hombre
que me dé seguridad?

¿A pesar de lo que me diga mi alma?

  

Río abajo, quiero ver

Nos quedamos...

Mis veintiún Donettes.

1. ¡Échale un par de Donettes!
2. Arrebatos por doquier.
3. Unos buenos oblicuos (sin manos femeninas)
4. ¡Maldito  parné!
5. Una cinturita de avispa.
6. Un deseo cumplido.
7. Ser torera, ¡olé!
8. El garfio de la Marioze.
9. Saber meter tercera.
10. Sin pena, penita, pena.
11. ¡Ponte un buen moño!
12. Carrera (tonillo fandango)
13. Una cosa que le quieras decir.
14. ¡Que vuelvan las lobas!
15. ¡Un pasito pa´lante!
16. Un grito a tiempo.
17. Ser políticamente incorrecta.
18. ¡Ponerte manos a la obra!
19. Un buen Lahmacum.
20. Ser la chica de hoy.
21. Salud, dinero, amor y
¡Bendito sea Dios!

 Hay veintiuna cosas en la vida para las que yo nací, ciertas cosas en la vida se hicieron para mi.

Autopsias sexuales.

Estaría bien que cada cinco años nos practicaran una de estas autopsias.
Que nos quedáramos muy quietos y alguien nos dijera qué  parte de nuestro cuerpo no había sido acariciada; cuántos besos habíamos recibido; si había sido más querido una mejilla o una ceja o una oreja o los labios.

Una autopsia en toda regla de nuestro sexo, pero con nosotros vivos, aunque inmóviles.
Imagina que alguien con tan sólo mirando nuestros dedos, supiese si habían tocado con pasión o simplemente con rutina. Si nuestros ojos habían sido mirados con deseo o nuestra lengua había conocido muchos congéneres.
Además, podríamos saber cuáles fueron nuestros mejores actos sexuales, al igual que un tronco cortado vemos cuándo soportó grandes lluvias o sequías.
Quizá a los diecisiete, a los treinta o a los cuarenta y siete. Quizá siempre en primavera o casi siempre cerca del mar.

La verbena

La agarró por la cintura justo cuando la orquesta se arrancaba con una lenta de Sabina.          

-¿Dónde has aprendido a bailar tan bien? -preguntó mirándolo a los ojos.

-Por ahí.

-Con unas y con otras.

-Igual que tú con unos y con otros -contraatacó- .¿O vas a decirme que aprendiste practicando delante de un espejo?

Ella echó la cabeza atrás y pestañeó con unas sonrisa perezosa.

-Dicen que los hombres que bailan bien son dinamita en la cama -comentó con una risita-. Porque saben llevar el ritmo como nadie.

-¿Cuánto has bebido, ojos de gata?  

-Solo un vodka con limón.